Началось все с того, что главбада набузовал полный бак бензина, вместо солярки. «Тревожный звоночек», сразу подумалось мне. Мечта провести вечер в термальных источниках с бокалом сухого и свежим номером журнала «Special anal sex» отодвинулась на два часа, в течение которых на сервисе откачивали насосом бензин из бака. «Возьми шланг и отсоси по быстрому»,  зло думал я, глядя на механика.

Выставленный главбаде счет за двойную заправку и откачку слегка поднял настроение. «Хе-хе, у нас бы тебе за эти деньги движок перебрали» ехидно бормотал я про себя. «Однако, не сказалось бы это на зарплате», вернул я себе обычную хмурость.

Итак, едем сплавляться на Тавиньяно.  По прошлому году — ни каких эмоций. 2-3 к.с., невзрачный желоб через плотину, и какой-то порог. Все. 30-40 минут сплава. Приятный холодок внизу живота помогал восстановить в мозгу картинки из наспех пролистанного с утра журнала. Может успею? Правда второй день адский паводок, заставивший вчера сойти с Фьюм-Орбо. «Ну, ничего, быстрее проедем», гнал я от себя тревожные мысли.

Пут ин находится в кемпинге, заполненным каякерами со всей Европы. Как всегда приветствия, смех, и разные «Гуд лаки». Пока перегоняли автобус на финиш, подошел немец, и рассказал, что трое его корешей забросились на пару километров вверх, и сейчас они уже не известно где, и без лодок. Попросил подобрать, если что найдем на реке.

«Мля…, наваляет», родилась в мозгу шальная мысль.  Переоделись, сели в лодки, стали делиться на группы. При взгляде на «свою команду» вспомнилось выражение, сказанное Р.П. МакМерфи в известной книге: «Передовой отряд придурков. Лига идиотов». С такими и в публичный дом не суйся, облажаются, а тут 3к.с. в паводок! «Ох, наваляет…», как игла жгла мозг одна и та же мысль.

Распределяю игроков. Замыкающим ставлю Русланжелло. Его куда ни поставь, толку ни какого, а так, если что, то хоть агонии видеть не буду. Вторым, за собой, ставлю Мигеля. Классный пацан, красавец, атлет, но техника хромает. Предлагаю ехать по моей траектории и делать все как я. «ОК?» спрашиваю. «ОК», еле слышно отвечает атлет. « Но вечером обязательно споешь песню про белочку». «Ты еще дотяни до вечера с такой греблей» шепотом бормочу я, и незаметно сплевываю три раза.

Остальная компаха каталась стабильно-равномерно, и особых волнений не вызывала. Наконец стартуем второй группой. Прогон, и подплываем к плотине. Вылетающие намного выше среза брызги заставляют команду зачалиться  метров за 150  до плотины, и брести через заросли на просмотр. Ни фига! Желоб переполнен, съехать по нему невозможно, смоет или вправо, в кусты, или влево, на камни. Размышления главбады о прыжке через плотину вызвали ноющую боль в лодыжках, которые сломаются при прыжке в первой ступени. А еще и лодку жалко, кирдык ей будет.  Дружно несем. Тропы нет ни какой. Продираюсь через кусты в коленно-локтевой позе с лодкой на привязи. Мелькающая впереди в аналогичной позе фигура товарища еще явственнее рисует в мозгу картины из любимого журнала. Дотянуть бы до вечера…

Спуск на воду заключался в установке лодки на ветках кустов и деревьев и скатывании с 3-х метровой высоты в воду, обдирая колючками лицо и руки. С воды смотрелось офигенно. Из почти вертикальной стены зарослей неожиданно вылетает лодка с каякером, и с шумом плюхается в реку. Однако! Мечта о прекрасном вечере отодвинулась еще на час!!!

Зачаливаюсь в суводь на противоположном берегу и жду «свою команду». Несет весьма не кисло, суводи здорово возят. Начало сплава-залитые водой шиверы, превратившиеся в серии отличных валов, разнообразных форм и размеров. Зеваю и  ложусь в первом же косом. Встаю, нервно оглядываюсь. «Ай Мигель, ай молодца!», стопрцентно повторил мое движение! Если так и дальше пойдет, может и дотянет парень до песни про белочку.

Проплыв метров пятьсот, решаю оглянуться. «Ни хрена как растянулись! Неужели ссут?» подумал с тревогой. «Да нет, оттачивают технику прохождения валов», гнал я от себя дурные мысли. Мелькающая почти на горизонте фигура Русланжелло уверенными гребками на уровне живота гнала лодку туда, куда ее и так несла река.Зачалился, подождал. По лицам подплывших самураев понял, что об отточке техники речь не идет.

Замечаем в передовой группе суету и нервозность. Кто-то заплыл!

Оказалось любимая жена главбады, и по совместительству не менее любимый завхоз. Всем спасать! Стартую за Клочковым, погнавшимся за лодкой, по пути предложив своим сбиться в кучу и делать вид, что спасают Светку.

Метров через 200 легко чалим лодку, и ждем всю банду. Преодоление этих же двухсот метров Светкой в небезъизвестной колено-локтевой заняло не менее часа. Итого еще минус 1,5 часа за два км. сплава. В голове четко формируется мысль: «Поскорее свалить!»

Светка сходит, все вперемешку плывут вперед. Прилично отстав и матерясь плыву один. Показавшийся срез, над которым, по описанию Сереги Резвина, подлетали камни, размером с яйца среднего каякера, категорично заставляет зачалиться для просмотра. Подхожу позже всех. Охренеть! Здоровенная непромывная бочка, поперек всей реки, зажатая скалами. «Я обнесу!», объявляю свое решение. В ответ раздался дружный гогот и надсмешки. «А может вдоль левого, по языку?», подначивает главбада.
Действительно, язык есть, но какой-то мифический, а все остальное — пипец!

«Да нет, даже если заваришся, то промоет, да и язык явный!», раздается голос плывшего с нами итальянского каякера Ильятто Клочкони, «Пожалуй я мочкану!».

Судя по времени, потраченному на продрочку, решение девалось нелегко.

Две морковки, видео и фото страховки. Ильятто поднимает руку. Старт. Неплохое начало, косая сбойка, и вдруг, на самом заходе на язык, ицкая сила хватает лодку за нос, притапливает его, и разворачивает полулагом. Неприятное зрелище. Ильятто технично успевает развернуть лодку, на адской опоре проходит по языку ключевое место, спокойненько ложится-встает в последующей бурляшке. Фу-у, можно выдохнуть. Вся шобла с визгом бежит метров за триста вниз, где зачалился итальянец, а я,  украдкой вытирая вспотевшие от волнения за кореша ладони, бреду за лодкой, что бы обносить. В голове крутятся остатки размышлений Клочкони: «Да, скорее всего промоет. Только если уже одного, без лодки. И не известно через сколько времени».

Наслаждаясь сплавом, в очередной раз ползу с лодкой по мокрым камням, обнося порог. Слышу свист и крики со стороны шоблы. Что еще придумали? По жестам и радостным рожам понимаю, что решили сойти. Машут, мол давай, тащи лодку наверх, сходим!

Все как всегда. Приличный крутяк, состоящий из жидкой грязи и колючек. С подвернувшимся под руку каякером из Рязани Саней Фабричневым, в три перестежки, на морковках, поднимаем две лодки наверх. Вспоминается утренний спор со Светкой, нужно ли стирать термобелье. Пожалуй изредка можно… Воняю даже через драйтоп.

Поковылял по дороге, посмотреть сверху на реку, чего же их так напугало. Картинка в общем то вполне лайтовая. По пути встретился каякер из Грузии Ильяз Клочкидзе, который со стопроцентной уверенностью утверждал, что надо было плыть, все ништяк, а если что, то можно и обнести. Эпитеты, рождающиеся в мозгу, приводить не буду, ни какая цензура не пропустит.
Подходя к перемазанной шобле, вытаскивающей свои лодки на дорогу, со злорадством показываю на поляну, расположенную еще метрах в пятистах, куда им надо было тащить все барахло, и тихо говорю: «Давненько мне не приходилось сплавляться в компании таких ссыкунов!» «Сейчас чья-то лодка окажется внизу», как бульник ударилась в спину фраза! «Ссыкунов и пидарасов», еще тише добавляю я, и иду пешком за автобусом, на ходу подводя неутешительный итог. Итак, с учетом прошлогодней Абатески и вчерашней Фьюм-Орбо, три ноль в пользу паводка. В ту ли секцию меня отвела в детстве мама?

Майкл с Корсики